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(2.8) | 3 | "Searing and lyrical, Marie-Sissi Labrèche's auto-fictional novel, Borderline, describes a young girl's experience growing up in Montreal's working-class neighbourhood of Hochelaga-Maisonneuve. Raised by her "two mothers"--a stern grandmother and a mother struggling with schizophrenia, the story's protagonist, Sissi, is artistic, feral, fragile, insightful, and wild. The novel flicks between the traumas of Sissi's young childhood and early adulthood, spinning a web of connections between her history and the stories she begins to unspool as she studies writing in school. Raw, violent, and at times absurd, Borderline treats all things--the city, class, education, mental health, despair, sexuality, love, and art--with an unflinching, unblinking regard."--Back cover.… (mere) |
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Oplysninger fra den engelske Almen Viden Redigér teksten, så den bliver dansk. | |
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Citater |
Oplysninger fra den engelske Almen Viden Redigér teksten, så den bliver dansk. Mais par-dessus tout, ce dont j’ai le plus peur, c’est de ne pas être aimée. Alors, j’ouvre mes jambes afin de voir le ciel ou mon petit bout de paradis. J’ouvre les jambes pour oublier qui je suis, j’ouvre les jambes de manière à briller comme une petite étoile. Je m’aime si peu, alors que m’importe d’ouvrir les jambes pour tous ceux qui semblent m’aimer un peu. (p. 8). Maintenant, je suis infectée et je suis pognée à traîner ma mère dans mes cellules pour des siècles et des siècles. (p. 16) J'aime penser qu'on tient à moi. Ma mère, j'ai toujours pensé qu'elle ne tenait pas à moi. J'ai toujours pensé que, parce qu'elle se réfugiait trop souvent quelque part dans sa tête où je n'avais pas accès, elle ne tenait pas à moi. (p. 15) Ma mère, c'est ma cible. Je m'en sers pour sortir mes bibites. Je lance mes coquerelles sur elle, mes maringouins sur elle, mes araignées sur elle. Ma mère, c'est mon Insectarium de Montréal. Je la recouvre de bestioles pour ne pas voir ce à quoi je pourrais ressembler plus tard. Je ne veux pas lui ressembler et je me bats. Tout ce qu'elle aime, je ne l'aime pas. Tout ce qu'elle fait, je ne le fais pas. Je ne veux pas être elle. Niet. No. Non. Je ne suis pas elle. (p. 21). C'est tellement gros ce qui arrive qu'il faut que je me force pour avoir l'air dedans. Quand des choses comme ça m'arrivent, je me divise en deux: une partie fait semblant, pendant que l'autre se cache et tremble. (p. 25) Et les autres élèves: Sissi, qu'est-ce qu'elle a, ta mère? Sissi, qu'est-ce qu'elle a? Je voudrais leur crier: Fermez-la, gang de chieux! Gang de petits crisses pas bons en dessin! Bien oui, ma mère n'est pas comme la vôtre! Bien oui, ma mère est folle! Qu'est-ce que ça peut bien vous foutre! Allez donc tous chier! Allez donc tous vous faire enculer par des mouches! Mais je ne peux pas parler, je ne peux plus parler. (p. 47) Il faut égayer ce visage triste. Je suis si jeune pour être triste. Trop jeune. Vingt-six ans. Mais c'est comme si j'en avais cent tellement ma vie est lourde à traîner. (p. 98) | |
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Sidste ord |
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Oplysning om flertydighed |
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Forlagets redaktører |
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Bagsidecitater |
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Originalsprog |
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Canonical DDC/MDS |
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Canonical LCC |
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